Мечты, мечты.
Как сладостны они в молодости. И страшно бросаться в большую жизнь, где ты уже не студент, а «взрослый» и переписывать урок уже совсем некогда.
И кажется везде тебя ждут и везде лучше чем здесь - ибо свобода.
Сколько таких свободных вернулось оттуда не найдя ни счастья ни успеха, лишь винчестер забитый фотографиями - немой свидетель... И рассказы о яркой жизни там, которой не было, а была рутина и и сон, и снова то же самое. Ведь кушать хочется всегда.
И мечты о счатливой жизни разбиваются о падающий курс доллара и об растущий курс квартир. И понятно становится, что мечты - это хорошо, но и жить где-то надо.
А когда нет на душе спокоя - не до самореализации. И гильотиной занесено чье-то желание, и защиты нет.
Нет никого, и ты один на один с миром. Он не злой и не добрый - просто ты ему совсем не нужен. Ему хорошо вне зависимости от твоего существования.
И манит он кофе в кафе и круасанами, а оборачивается прокисшим вином и воспоминанием о вкусном хлебе родины…