У меня умер отец.На самом деле в сухом остатке лишь усталость. Такая всеобъемлющая усталость. Видимо, скопившись за эти полгода, она с восторгом заполнила пустоту, после всего этого. Да, у меня был отпуск, но отпуск я провёл там, рядом с отцом. У меня уже почти не было сомнений, что это был последний отпуск, когда я ещё видел его живым. Это было тяжело. Тяжело вспоминать, что он меня благодарил за этот визит. Ужасно, ведь он тоже всё понимал. Понимал, что прощаться мы можем уже навсегда.
Всё это тяжело. Но жизнь есть жизнь. Только вот оставаясь в одиночестве отчего-то чувствуешь, что она изменилась. Изменилась так, что ничего нельзя уже вернуть обратно, как будто кто-то выдернул тропинку из-под твоих ног, заставляя тебя ступить в пустоту неизвестности.